Ghosts

Foto: Maia Flore

—Amor —murmuras. Y al hablar te rodea una luz demasiado natural—, he acabado con todos mis fantasmas. Solo quedas tú.

In itinere

Muévete, papá. Aunque sea para que las niñas corran asustadas hacia el jardín, o para que mamá se levante de la cama y cambie esa cara de que nunca más; o al menos camina hacia la luz. Pero no te quedes ahí, tan transparente, tan quieto.

Rojo

Las paredes del salón de casa son de color rojo, no rojo oscuro ni tirando a caldero, no, son rojas como la sangre. Mamá dice que le inspiran para su trabajo. A mí no me gustan, pero no me atrevo a decírselo. Tampoco me gusta su trabajo. Ella piensa que no lo sé, pero yo escucho y veo cosas. Cuando ellos se van y la casa está en silencio veo a los fantasmas. Rojos.

Ellos también prefieren el pasillo. El pasillo es blanco. El pasillo me gusta. Cuando no están ellos.

Tenemos que hablar

Tengo que decirte, que desde que te fuiste he cambiado como querías, hago deporte, trabajo muchísimo, leo los libros que me habías recomendado, soy más limpio y ordenado, gasto poco dinero, he contratado un plan de pensiones y estoy buscando un piso a tu gusto.

Por otra parte no paro de darle vueltas a nuestra relación, tus idas y venidas, tus te quiero y tus no quiero saber nada de ti, y he dado con la solución a nuestros problemas, he decidido romper lo nuestro. Lo siento pero no funciona, ahora estoy seguro.

Y no es solo por la forma tajante en que que te has ido esta vez. Es solo que no me gustan los fantasmas.