lunes, 15 de septiembre de 2014

Clara de noche



Ella no tiene habilidad ninguna para recogerse el pelo y él apenas puede ponerse los pantalones. Por eso, cuando ella termina el servicio, él agacha la cabeza y le coloca el mechón que le cae por la frente con la horquilla en forma de flor que le regaló hace dos años, y ella se incorpora mientras le sube la cremallera, y le abrocha el botón y el cinturón. Después, se despiden con un beso hasta la próxima, que, con suerte, será el mes que viene, cuando él pueda rascar algo de la pensión para volver a verla.

viernes, 12 de septiembre de 2014

Un día, la vida

Relato ganador de agosto del I Concurso de microrrelatos de «La radio en colectivo».



Una mañana me desperté viva. El sol que entraba por el tragaluz iluminó mi piel blanquecina. Me asusté mucho y fui corriendo a decírselo a mamá, que me consoló desde su ataúd y dijo que no me preocupara, que quizás me había atacado algún tipo de salud. Pero yo me encontraba tan bien que no tuvo otra que levantarse y llevarme al forense. El hombre sacó su espejo y yo no supe disimular un vaho cálido; también, mi corazón latía con un tic tac continuo. Me colocó una etiqueta en el pie y le dio el pésame a mi madre, que lloraba sin lágrimas en un silencio sepulcral. Desde entonces camino, juego y a veces leo. Hay otros por ahí, cada día más, y el gobierno empieza a pensar en decretar el estado de alerta por vida.

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